Sus manos

Sí, son finas, como las de un artista, dicen mucho, creo que hablan, creo que tienen su propio lenguaje.Hace unos días las observe a detalle, él no se dio cuenta, es gracioso, siempre me han gustados las manos con dedos como de alfileres, con nudillos rojizos y una que otra peca, no es mi obsesión que degusto con pasión, es más bien mi ideal, la creación y fijación que ha estado ya en mi mente.
Él me da la mano, algunos sueños cuelgan de ahí, algunos imaginarios son creados por sus manos.
Hubo un tiempo en que no me atrevía a tocarlo, creí que diría algo como: - Qué haces -, quería defenderme al no mezclar piel con piel, estaba asustada, después nada de eso pasó.
Ahora las manos se atraen como imanes, ya nada me incomoda, puedo emocionarme y apretar.

Esas manos son los alfileres que se meten a la caja de estambres que tengo por ahí, se insertan en el hilo que mueve mi cabeza de un lado a otro como si yo fuera un títere o una especie de marioneta, son manos que cautivan imágenes, pensamientos y alegrías, son manos que hacen girar a la bailarina dentro de su caja musical.
A veces no es necesario hablar, a veces no es necesario mirar, sé que están ahí para dar vida, sé que tienen una historia, sé que crean, sé que dicen.
Me pregunto, qué pensará cuando las ve con esos ojos de sorpresa…