Dispersa

Tengo tantas ganas de escribir, pero creo que si lo hago me ahogaré en un mar desconocido, tengo la sensación de que esto tenía que pasar, por ahora estoy dispersa y confundida, lo que más quiero es abrazarte y callar.

Cuando pase todo, lo haré, y entonces estaré mejor, por ahora el tiempo será nuestra solución, porque estamos lastimados.

15 de diciembre de 2010

Un día como hoy te fuiste, yo cerraba los ojos para despertar, no podía, el dolor estaba en todo mi cuerpo, el llanto se apoderaba de todo, nada importaba, nadie estaba ahí, todo se nublaba, todo se desvanecía.

Hoy encontré tu neceser, ahí era donde guardabas los artículos personales; una pluma, un peine, una navaja suiza, un cepillo dental, algunos hilos para remendar, un reloj de ella que tal vez lo guardabas para reparar y un prendedor también de ella que estoy segura lo conservabas como un amuleto de la buena suerte.

En casa hay dos veladoras para que sepan que no los olvidamos, que los extrañamos y los recordamos como siempre, mi mamá y yo colocamos dos porque sabemos ella está contigo, porque siempre estaban juntos y porque así los recordamos.

Es brillantina en sus ojos

Rojos los labios, la piel apiñonada clara y suave, sus ojos como brillantina plateada, su aroma es un postre melancólico.

Ahí estábamos acostados, soldando cabeza con cabeza, viendo como las nubes cambiaban de color y forma, ahí estaba el cielo gris como brillantina, gris como sus ojos, cuando de pronto una gota cayó en nuestros rostros y salimos despavoridos.

Mi fino secreto, envuelto de bocanadas dulces, con un sazón apetecible que me invita a desvariar dentro de sus ojos como brillantina.

Caminando con los ojos cerrados

Mis pasos tocan una tonada siniestra, me invitan a seguir la misma frecuencia que todos persiguen, es semejante el sonido, ¡que apabullante!, me deja irritada y feroz.

Cuando mis zapatos tocan el suelo son ellos los que me llevan, pareciera que mis ojos están ciegos, que mi cuerpo dormita sonámbulo, sin esperanza.

Absurda vanidad

Efímera es la belleza, diferente para muchos, transitoria y absurda para pocos, para otros es primordial e indispensable, cada quien le da un sentido diferente, cada quien entiende y ve lo bonito de otra forma.

Son distintos tipos de belleza, para mí, la belleza está desapareciendo, ya no le encuentro forma ni sentido, tal vez es un proceso, estos días han sido difíciles, me he sentado en solitario a contemplar fotografías de todo tipo, me he picado con revistas y collages, he visto infinidad de documentos visuales y sólo veo formas obsoletas y grotescas.

El transcurso por el que paso, está diluyendo mi forma de pensar, el lente de mis ojos no quiere ver por un tiempo cosas lindas y hermosas, creo que se debe al estado de ánimo en el que me encuentro, espero pronto ver todo lo que me hizo sentir viva un día, cuando por primera vez tomé mi cámara y comencé a crear escenas bellas en mi cabeza.

No es imposible regresar, sé que todos somos vanidosos, hay grados, lo absurdo es que no hay un grado más que otro, yo espero regresar a ser lo que fui y sentí, porque sé que el proceso es pasajero y temporal, porque las cosas bellas, existen en alguna parte de mi cabeza.

La flor sobre la caja de madera

Desde aquel día he querido soñar contigo, no he podido, sólo veo la caja de madera y la pequeña flor que te dejé, el dolor no se disipará; alguien me dijo que se fragmenta que no se destruye, todo tiene un fin, pero no creo que tu fin se acabe ahí, sé que habrá un principio, sé que estarás con él, y andarás en plena paz, tranquila, porque era lo que les hacía falta a ambos.

La frialdad se avecina, algo me dice que esto es para crecer, para madurar, ya no quiero ser susceptible y romántica, ustedes fueron todo para mí, tú, mi Luz de Sol, mi Luz de Luna quedarás en los recuerdos, en la inmensidad de la nada, en la infinidad de mis memorias.

Aún no logro despejar la mente, me siento vacía, embrollada, la razón anda en forma de espiral, el llanto sube y baja, el suspiro me asfixia, no me deja en paz, aun así, algo me dice que todo saldrá bien, que pronto nos encontraremos, y volveré a frotar mi nariz junto a tu rostro lleno de pecas y ruborizado, es así como lo recuerdo.

Aquel día tomé una rosa, la mantuve apretada y apegada a mis manos, a mis labios, la mantuve para ti, sabía que tenía que ser para mi viejita querida, ese día fue eterno, no sé si quería que terminara, no quería dejar de verte, no quería entender lo que pasaba.

Tú estarás en mí como una célula, como un brillo que me mantendrá fuerte y serena, él te cuidará como siempre lo hizo, mis abuelos casi niños siempre estarán en mí.

¿Periodismo?

"El periodista político es el historiador de lo inmediato"

"Fugaz y aun transitorio".

¿En dónde está pues la diferencia entre la que provisionalmente llamamos seudo o sub literatura y la auténtica literatura?

¿Qué le falta o qué le sobra a la producción periodística para ser cabalmente literaria?

"Para escribir novelas, ensayos, teatro o cualquier cosa de altura tendría antes que desintoxicarme del periodismo y eso me costaría mucho trabajo".

"Después de permanecer cuatro o cinco horas diarias culiatornillado frente a la máquina tecleando idioteces para ganarse el pan cotidiano, ya no queda a uno humor ni para escribirle recaditos a la mujer amada".

"Procura darle cierta continuidad a tus artículos. Cuando hayas reunido trescientas cuartillas, las juntas, las corriges, las afinas... y ya tienes un libro".

El periodismo es momentáneo, es tan inmediato que no tiene vigencia más allá de veinticuatro horas...

Historia de lo inmediato por Renato Leduc